Cock Fight

Lobo Antunes afirma que ninguém lhe chega aos calcanhares (penso numa rima com Miguel Sousa Tavares); Sousa Tavares salienta o facto de nunca o terem abordado para falar mal de "Equador" e, cândido, não encontra outra razão que não seja a qualidade excepcional do mesmo. Saramago, demiurgo de Lanzarote, vive num estado de dormência profética com incensos de Nobel. Vasco Pulido Valente está zangado. Cronicamente zangado. Ora, uma boa ideia seria reunir estes quatro senhores para um jantar. Uma reunião singela. Uns copos, apesar da aparência monástico-abstémia do Nobel. Um tal encontro caberá nas páginas de um ficcionista do futuro. Eu, mais perversamente, tenho pensado na eventual forma e tamanho dos falos dos senhores. Será a de Saramago uma península rude e ibérica? Uma orgia de vírgulas? Será que o caçador Sousa Tavares dispara o zagalote mas esconde uma fraqueza Hemingwayana? Será Lobo Antunes dono de uma ínfima ternura? E Vasco Pulido Valente? Que segredos escondem aquelas calças rezingonas? Desculpem-me se reduzo magnas questões literárias a um mero cotejo de pilas, mas se damas fossem estes senhores muito já teria sido escrito sobre clítóris, menstruações e histerismos, muita cama e pouca cama, putedos e tal. E isto pouco mais é do que uma cock fight.